Robert Bringhurst: A Beleza das Armas

Nos altos desfiladeiros as pedras giram,
afinando o ar. São mudos seres
os que ali vivem. Assim como o gato
mata pela garganta e depois abre
a barriga, os que podem falar
espreitam virados para o vale,
para dentro do amieiro rente ao rio,
onde o ar é tangido.

É isto afinação e execução, amor,
é isto ambas as coisas, é saber e dizer,
é isto o escuro coração do osso
a respirar como pinheiros, é
isto o coração como garra no solo.

É o som do corpo
a cantar, a voz em seu lugar,
debaixo de falésias, correndo pelo arroio do sangue,
segurando a caveira em seus braços distendidos
como bacia de barco,
e cantando, e cantando
a canção que rente aos rochedos sonham,
no árduo ar.