Carlos Drummond de Andrade: Amor Natural

À meia-noite, pelo telefone,
conta-me que é fulva a mata do seu púbis.
Outras notícias
do corpo não quer dar, nem dos seus gostos.
Fecha-se em copas:
«Se você não vem depressa até aqui,
nem eu posso correr à sua casa,
que seria de mim até ao amanhecer?»

Concordo. Calo-me.